Биенье сердца моего, Тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того, Что я отдать тебе хотела. А есть тоска, как мед сладка, И вянущих черемух горечь, И ликованье птичьих сборищ, И тающие облака… Есть шорох трав неутомимый, И говор гальки у реки, Картавый, не переводимый Ни на какие языки. Есть медный медленный закат И светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат, Что ничего тебе не надо.