-Ты пишешь песни?

-Пробую. Скажем так, *выпускаю на волю. То есть, *где-то тут (показывает на грудь), *вот где-то посередине они зарождаются и начинают жить, питаясь моими чувствами, мыслями, переживаниями, эмоциями. В один прекрасный момент им становится тесно во мне, и они рвутся наружу. Это может произойти где угодно. Я могу спать, есть, общаться, и вдруг понимаю, что мне срочно нужна ручка. Недавно это случилось ночью в поезде. Представь, я полдороги в темноте, на каких-то скудных кусочках бумаги мелким почерком записывала очередную песню.